Circe
Que me regalen un gramo de locura por cada vez que la realidad nuble mi visión. Que la vida de plastilina sea amarga como la hiel, que los pájaros rojos traguen cenizas en cada vuelo y sus alas de lágrimas den de beber a nuestros desiertos. Que gritar sea el susurro que tira de mi sábana cada mañana y se apodere de mi el placer de ser un ángel, un ángel libre, dueña y señora de mis alas.